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    “同学……”吴宇辰切肉的动作几不可察地停滞了半秒，随即又恢复如常，“很久没联系了。”声音里听不出什么波澜，但那种刻意的平淡之下，透着一股清晰的疏离感，仿佛“同学”这个词，对他而言已经遥远得像上辈子的事。

    吴杰心里那点刚燃起的、试图回归“正常”对话的火苗，又被浇熄了。他知道，儿子用最简洁的方式，再次在他和过去的普通生活之间，划下了一条无形的界线。他不再追问，默默地把洗好的菜放进沥水篮。

    晚饭是简单的两菜一汤：番茄炒蛋，青椒肉丝，紫菜蛋花汤。都是以前家里常做的菜。父子俩对坐在小餐桌旁，默默地吃着饭。只有筷子偶尔碰到碗沿的声音，和窗外渐沉的夜色。家里的老式挂钟，秒针走动的“滴答”声，在这种寂静里被放得很大。

    就在饭快吃完的时候，一阵突兀的手机震动声打破了宁静。声音来自吴宇辰放在桌上的那部新手机（估计是早上刚办的）。屏幕亮起，显示的是一串没有备注的、格式奇怪的号码，不像普通的手机号或座机号。

    吴宇辰拿起手机，只看了一眼屏幕，甚至没看来电显示完全跳出来，眉头就几不可察地蹙了一下。那是一种极细微的表情变化，快得像是错觉，但吴杰捕捉到了。那不是厌烦，也不是意外，而是一种……类似于士兵听到警报时的条件反射般的锐利。

    “我接个电话。”吴宇辰说着，站起身，拿着手机走向阳台，并顺手拉上了阳台的玻璃门。

    吴杰坐在餐桌旁，手里还端着碗，目光不由自主地追随着儿子的背影。透过磨砂玻璃门，他只能看到一个模糊的、挺拔的轮廓。吴宇辰背对着客厅，接听了电话。他听不清具体内容，只能隐约听到儿子压得极低的、简短的回应的音节，偶尔夹杂着一两个听起来不像中文也不像英语的词汇，发音古怪而短促。

    但让吴杰心头一紧的，是儿子接电话时的姿态。那不是平时那种略显疏离的平静，也不是刷短视频时那种近乎麻木的放松。

    他的背脊挺得笔直，肩膀微微下沉，是一种蓄势待发的、充满戒备的稳定姿态。侧脸在窗外残余天光的勾勒下，线条冷硬，眼神专注得像鹰隼锁定猎物，带着一种吴杰从未在他身上见过的、凛然的锐气。

    这绝不是接普通电话，更不是处理什么“小事”该有的状态。

    电话持续的时间很短，不到一分钟。吴宇辰最后对着话筒似乎极轻地“嗯”了一声，便挂断了电话。他在阳台又站了几秒钟，似乎在透过玻璃窗观察楼下的情况，或者只是在快速思考。然后，他转身，拉开玻璃门，走了回来。

    重新坐回餐桌时，他脸上已经恢复了之前的平静，甚至拿起筷子，自然地夹了一筷子番茄炒蛋，送进嘴里，咀嚼，吞咽，动作流畅得仿佛刚才那个瞬间散发出冰冷气息的人不是他。

    “菜有点凉了。”他甚至还点评了一句，语气平常。

    吴杰看着儿子，喉咙有些发干。他有很多问题想问：谁的电话？什么事？是不是有麻烦？但他看着儿子那张平静无波的脸，所有问题都堵在了喉咙口。他知道，问不出来。儿子不会说。他强行压下心中的疑虑和担忧，低下头，扒拉着碗里最后几粒米饭，味同嚼蜡。“嗯，是有点凉了。”
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